Alter-e-Go!!

COMUNICADO TERCEROS MEDIOS 2011

2011-07-31T23:22:00.000-07:00

COMUNICADO TRABAJO COEF. 2 PSICOLOGÍA
Sólo para Terceros medios

Respecto de Informe de lectura: Con el Coco en el Diván, Pilar Sordo.

En respuesta al respeto que se merecen los estudiantes que han entregado el Informe de Lectura -sea ésta en formato físico como digital- he resuelto recibir los trabajos vía correo electrónico.

Comprendiendo que si bien la extensión de la toma en nuestro establecimiento, no permite realizar evaluaciones presenciales, ello no afecta un trabajo que se encargó antes del inicio de la misma. Del mismo modo, y considerando que la entrega de indicaciones para la construcción de la evaluación es anterior al inicio de las movilizaciones, no habría inconveniente en que una vez finalizadas las movilizaciones las calificaciones sean traspasadas a los libros de clases, cuestión que además responde al ánimo de facilitación de los procesos de cierre de semestre una vez que se resuelva el actual conflicto nacional.

Todas las indicaciones presentes en el documento así como la pauta de evaluación se mantienen, con excepción de la que indica adjuntar la pauta correspondiente al trabajo impreso. Las retroalimentaciones así como las calificaciones serán informadas también de modo digital a los estudiantes y a su vez, se generará un informe general por curso que será entregado a UTP, a la brevedad.

Para el mejor desarrollo de esta iniciativa se solicita feacientemente seguir las siguientes intrucciones:

1.- Se les solicita a los estudiantes hacer llegar vía correo electrónico el Informe de Lectura coeficiente 2 de libro: Con el Coco en el Diván. de Pilar Sordo. a la dirección investigacion.tercero.lab@gmail.com

2.- Tanto en el ASUNTO como en el Documento, se debe indicar: Nombre Apellido, y CURSO al que pertenece el autor.

3.- Las condiciones de evaluación son las mismas que se especificaron al momento de entregar la pauta de construcción y evaluación del informe, a saber, 60% de exigencia, formatos, etc.

4.- El formato digital al momento de guardar el archivo debe ser WORD 2003 (extensión *.doc), o bien extensión *.rtf.
No se revisarán documentos con extensión *.docx, por imposibilidad técnica.

Para dudas o consultas, el correo también se encuentra disponible.

Sin otro particular.
Les saluda atentamente.

Luciano Allende P.
Profesor de Filosofía y Psicología Liceo Andrés Bello A- 94.
Licenciado en Filosofía.
Magister (c) en Filosofía Política

De culto...

2008-09-12T04:59:00.000-07:00

De culto.. hace bastantes años, todavía en el Liceo (me gusta más ese nombre que secundaria), creo que llegó a mis oidos esa palabra.
Sería en el Canal Rock & Pop que tan poco tiempo estuviera al Aire marcando a toda una generación de AdolecenteS, que con programas como Gato por liebre, Plan Z y el Factor Humano, mirábamos la sociedad de los años 90's con una claridad, irreverencia, y acidéz nunca antes vista en la TV dictatorial que le precedió. Sin duda programas hoy de culto, la inteligencia de Plan Z no consiste en la elaboración de tesis críticas a propósito de la realidad y la historia nacional (recordemos el caso de las VErsiones del GOLpe), sino en el desentrañamiento y exposición del lenguaje que construye esos discursos. El cabeza de Caja (recomendable), Historias de Motel, o Marcianos Democrata-Cristianos (donde destaco a ese marciano diciendo: "Son más las cosas que nos unen que las que nos dividen" ;que en la pasada campaña presidencial el candidato de la Derecha, muchas veces pronunciara en variados discursos. Sin duda de culto, es Maldita Sea, casi seguro estoy de que habria sido ahí donde por primera vez escuche decir: "De culto..." , a propósito de su selección y particular modo de ver el peor cine de todos los tiempos...

De culto... un programa de los ochenta comenta la nostalgia del cassette... De culto... una publicidad en el diario la nación habla de "Zapatillas de culto"...
Qué es eso??? Porque de Culto no dice clásicas...
Se entiende que existen bandas de culto... y recuerdo como alguna vez a propósito del Ok computer de Radiohead, comentábamos con A.A. como esta banda llegaría a ser una "banda de culto"... y sin lugar a dudas, la calidad es el fundamento de dicha calificación...
En algun sentido sucede lo mismo con Plan Z y otros programas del Canal R&P, al hacer mucho con muy poco, que es la idea del bajo presupuesto...
Pero por qué las zapatillas pueden llegar a ser de culto, o el cassete???? Este último es el caso que más me llama la atención... Porque el cassette, es más grande que el más humilde reproductor de mp3, requiere un dispositivo diferente para reproducir un walkman o personal stereo en el caso del reproductor portable, el que si se te caia se hacia mierda seguro... la calidad de grabación es baja incluso en los cassettes de alta fidelidad como eran los de cintas de cromo, y con el paso del tiempo y las sucesivas reproducciones la cinta se iba gastando, junto con la posibilidad de que esta se enrede y se corte...
Por qué alguien puede nostalgiar el retroceder el cassette con el lapiz bic para ahorrar pilas -antes de las maravillosas recargables-
Si en un giga pueden ser aproximadamente 20 discos completos, como puede ser que sea de culto -es decir- de gran valoración, el cassette. Me gusta la música siempre me ha gustado, y en la época del cassete anduve en más de una ocasión con una caja con 10 cassette para varios lugares... Se me cortaron las cintas de varios de tanto escucharlos, y Piratiaba muchos en cassette, de hecho los compraba por cajas...
Y me divertía mucho, pero ¿de culto?

Tengo la sensación que dicho ejemplo, muestra una respuesta, un afirmarse a la silla ante la velocidad que la tecnología le impone a nuestras vidas.... Más velocidad y más almacenamiento... esos dos MAS son lo sque se ya no inundan sino qeu constituyen nuestra cotidianidad. UNO necesita un pc más rápido, UNO necesita un notebook, UNO necesita una Palm, UNO necesita de la NANOTECNOLOGÍA, en cada cosa que haga !!DOMOTICA!!, No!!! mucho antes de ella, en el ser-ubicable!!! Hace un tiempo la mujer que amo estuvo un par de semanas quizas un mes sin celular... y si se puede vivir sin uno... y de hecho cuando se supera el sindrome de privación, es bastante grato...
Pero la velocidad, y la capacidad, y el discurso circulante -siempre constituyente de subjetividades- impone una carrera imposible donde el Always conected es la máxima de acción, y cuya meta es absolutamente infinita...
Quizá el culto a los 80's sea una respuesta un decir PARA!!! a esa hipervelocidad que una realidad cada vez más rápida nos impone.
Porque el culto, si es en serio y no mera moda, tiene un tiempo distinto, el culto, como una forma de cultivar impone, una temporalidad distinta de la hiperaceleración Lipovetzskiana, el culto como los rituales de bar, del asado con los amigos, el mismo local para ver el partido abren formas de culto que rompen el tráfago de la cotidianidad del UNO.

No me acuerdo como llegue a este texto...

2008-04-10T18:01:00.000-07:00

pero hace rato le encuentro mucho sentido

EL OTRO ZAPATO?????

Oye papá, (hija pequeña de tamaño estándar en la edad de los por qués) ¿por qué cuando se ven zapatos tirados en la calle solo está uno?, ¿y el otro zapato? – No sé enana (papá intelectual de “cierta edad”, como la tenemos todos y lo cierto es que nunca sabemos cuándo empieza ni cuándo termina). La verdad es que nunca me lo había preguntado. A lo mejor alguien llevaba los dos en una bolsa y se le cayó uno de ellos y no se dio cuenta. Es más, cuando notó que había perdido un zapato, tiró a la basura el otro que le quedaba. – ¿No se te hace que sería muy tonto que en todos los casos pasara eso que dices? – (Razonamiento sencillo y contundente…. ¿qué le digo?). Preguntas unas cosas muy extrañas. – Bueno, es que si fuera cierto lo que dices, quiere decir que la gente no pone atención en lo que hace. O a lo mejor no terminó de poner el otro zapato en la bolsa y creyó que lo había perdido y tiró el que llevaba y cuando llegó a su casa se dio cuenta que tenía ya un solo zapato y tuvo que tirar ese también y… – ¡Bueno, ya estamos llegando, prepárate para bajar! Y hablando de zapatos, ponte los tuyos y recoge tu tiradero.
Una vez estacionando el auto, nos apeamos del auto (como dicen las traducciones castellanizadas) y entramos a la casa.
Estando dentro, cada uno se fue a realizar sus actividades normales del día.
Ya por la tarde se me acercó mi hija y me preguntó si ya había arreglado su juego electrónico como le prometí. Por supuesto la respuesta fue la que todo padre normal que se precie de serlo daría:
- Ya casi queda. Le compré las pilas y ¿qué crees? Hasta encontré el desarmador exacto para abrirlo. En un rato quedará listo. – O sea que todavía no está…. – Mmm, pues así es. Pero no te preocupes, de una vez lo vemos. Anda vamos.
Fuimos hasta su cuarto y tomé el juego. Por supuesto que había dejado el desarmador que requería en el armario de los “tiliches” al que tuve que ir. Ahí también encontré las pilas nuevas. Regresé de nuevo al cuarto de mi hija y una vez frente al juguete, me di cuenta que junto a éste estaban otras pilas nuevas.
- Mira, no me di cuenta y compré otras pilas nuevas. Eso me pasa por no revisar. – ¿Cómo con los zapatos que tira la gente por no fijarse? – Justamente (tragándome mi orgullo de padre sabelotodo y omnipotente)
Me entretuve arreglando el dichoso aparato, mientras que reflexionaba en lo que aprendí gracias a mi hija.
Pensé en cuántas veces hacemos las cosas a medias y no las terminamos o duplicamos trabajo por no fijarnos en lo que ya habíamos avanzado. Justamente como el otro zapato que no aparece para formar el par.
Estoy convencido que los esfuerzos que hacemos para no terminar algo que ya comenzamos, contienen más energía que la necesaria para cerrar el ciclo.
Esto me hace recordar aquel chiste (aunque no se si fue una anécdota disfrazada) en el que un nadador trata de cruzar el canal de la Mancha y justo cuando ha cruzado la mitad, reflexiona, se desanima y se regresa al inicio porque está seguro de que no podría terminar el reto.
La naturaleza, que es tan perfecta y tiene todo definido, tiene ciclos que se abren y se cierran todas las veces. Si nosotros somos parte de este gran sistema natural, ¿por qué nos cuesta tanto trabajo cerrar los nuestros?
A partir de esta experiencia con mi hija, cada vez que alguien no está terminando algo que ya comenzó nos preguntamos ¿y el otro zapato?
Usted que está leyendo, ¿cuántos pares incompletos tiene?

2008-04-09T23:30:00.000-07:00

El santiago nocturno me saluda,
la mirada desde éste balcón es amable y tranquila.
Será que es de noche
ME gusta la noche, siempre me ha gustado.
El ruido se calma, y la calma c-alma

El ruido lo he buscado y estoy seguro que lo buscaré siempre
lo mantengo cerca pero a distancia
Como las manos que me invitan a escribir esta noche
Son múltiples los modos en que la calma c-alma
y más imperiosa la ten-ida de lo concreto

El creer llama tanto como el deber
y la sustancia de burla jact-ansiosa del paso del tiempo
porque la calma c-alma

Los genios no deben morir...

2008-02-01T07:14:00.001-08:00

Los genios no deben morir... en algún lugar de la canción a Dalí -que me genera demasiadas contradicciones- canta Mecano... Y esa es la misma sensación los genios no deben morir, Fischer no debió morir hace una semana ya, Volodia no debió morir... Este último, no debió morir porque pocas veces podemos encontrarnos con individuos donde la capacidad intelectual, literaria y la consecuencia política estén de tan buen modo amalgamados.
Cuanto se extrañan cada vez más esa capacidad de "ser gente" en las letras locales... y en la política ni hablar...

A V.T. los "los genios no deben morir"

Convesaciones de año nuevo

2008-01-01T19:13:00.000-08:00

en medio de una conversa como siempre a veces viene algo, una sugerencia dosmilochonciera, seguir la propia pista -nunca cambiar se camino- porque en los cruces se dan los encuentros aquellos

FELICIDADES
Alle-ndian'os

Mal de muchos consuelo de tontos

2007-12-08T10:31:00.000-08:00

ME LLEGO POR CORREO Y LA ENCONTRE GENIAL

Las cinco vocales

La famosa escritora española Lucía Echevarría Ganadora del Premio Planeta, dijo en una entrevista, que murciélago era la única palabra del idioma español-castellano que contenía las cinco vocales. Un lector, José Fernando Blanco Sánchez, envió La siguiente carta al director del periódico ABC para su publicación y ampliación de los conocimientos Acabo de ver en la televisión estatal a Lucía Echevarría diciendo que "murciélago" Es la única palabra en nuestro idioma que tiene las cinco vocales MI estimada señora piense un poco y controle su "euforia". Un "arquitecto" "escuálido" llamado "Aurelio" hijo de "Eulalio", Dice que lo más "auténtico" es tener un "abuelito" que lleve un traje "reticulado" y que siga el "arquetipo" de aquel viejo "reumático" y "repudiado", que "consiguiera" en su tiempo, ser "esquilado"por un "comunicante", que cometió "adulterio" con una "encubridora" cerca del "estanquillo" Señora escritora, si el "peliagudo" "enunciado" de la "ecuación" la deja "irresoluta", olvide su "mestruación" y piense de un modo no "jerárquico" No se atragante con esta "perturbación", que no va con su "milonguera" y "meticulosa" "educación".
Y repita conmigo, como diría Cantinflas ¡Lo que es la falta de ignorancia Lunes 19 de marzo de 2007"Nosotros defendamos el idiona castellano

Despues de un tiempo...

2007-11-15T10:56:00.000-08:00

Dificil retomar el Alter- sin GO!!!
Hay una de textos perdidos por ahi, un encargo por cumplir, un concurso en qu eno participe y una constante que es la música que todo lo gobierna...

un rescate que por estos días la pluma y los compromisos andan demasiado peleados

A LA MÚSICA

Plaza de la Estación, en Charleville

A la plaza que un césped dibuja, ralo y pobre,
y donde todo está correcto, flores, árboles,
los burgueses jadeantes, que ahogan los calores,
traen todos los jueves, de noche, su estulticia.

-La banda militar, en medio del jardín,
con el vals de los pífanos el chacó balancea:
-Se exhibe el lechuguino en las primeras filas
y el notario es tan sólo los dijes que le cuelgan.

Rentistas con monóculo subrayan los errores:
burócratas henchidos arrastran a sus damas
a cuyo lado corren, fieles como cornacas,
-mujeres con volantes que parecen anuncios.

Sentados en los bancos, tenderos retirados,
a la par que la arena con su bastón atizan,
con mucha dignidad discuten los tratados ,
aspiran rapé en plata , y siguen: «¡Pues, decíamos!...»

Aplastando en su banco un lomo orondo y fofo,
un burgués con botones de plata y panza nórdica
saborea su pipa, de la que cae una hebra
de tabaco; -Ya saben, lo compro de estraperlo.

Y por el césped verde se ríen los golfantes,
mientras, enamorados por el son del trombón,
ingenuos, los turutas, husmeando una rosa
acarician al niño pensando en la niñera...

Yo sigo, hecho un desastre, igual que un estudiante,
bajo el castaño de indias, a las alegres chicas:
lo saben y se vuelven, riéndose, hacia mí,
con los ojos cuajados de ideas indiscretas.

Yo no digo ni mú, pero miro la carne
de sus cuellos bordados, blancos, por bucles locos:
y persigo la curva, bajo el justillo leve,
de una espalda de diosa, tras el arco del hombro.

Pronto, como un lebrel, acecho botas, medias...
-Reconstruyo los cuerpos y ardo en fiebres hermosas.
Ellas me encuentran raro y van cuchicheando...
-Mis deseos brutales se enganchan a sus labios...

Danke dich!!!!

2007-08-22T19:45:00.000-07:00

para conservar el alter-y habiendo atendido al llamado de varios de poner las jotos acá termina el periodo de EGO, volver a E-go no es volver la espalda ni emprender la huida, sino encaminarse.

Abrazos desde el paréntesis... donde Levinas requiere a otro que el Otro, por_-_que el sin-r-o(s)tro se im-presenta

Abrazos Alter-a-dos...

Mario Benedetti

2007-08-09T19:34:00.000-07:00

Arte poética!!!!

Que golpee y golpee
.
hasta que nadie
.
pueda hacerse ya el sordo
.
que golpee y golpee hasta que el poeta
.
sepa o por lo menos crea
.
que es a él
.
a quien llaman.

Mmmmmmmmmmmm albaaaaaa

Arte Poetica

2007-08-04T18:41:00.000-07:00

Hace un tiempo, mostraba una disputa en un post que más que nada era un regalo para un querida amiga (M.M.) la disputa de ARte poética, o los textos articulados en torno a ese título y las disputas que ahí se juegan, básicamente en la escena local... La misma que bajo el título ARs` Poetiqué en N. Parra suena de modo totalmente distinto y novedoso...

La versión 2.0 de esa recoleccion de Artes Poeticas, comienza por DOn jorge Luis
Saludos para los borgeanos

Arte poética

Mirar el río hecho de tiempo y agua

y recordar que el tiempo es otro río,

saber que nos perdemos como el río

y que los rostros pasan como el agua.

Sentir que la vigilia es otro sueño

que sueña no soñar y que la muerte

que teme nuestra carne es esa muerte

de cada noche, que se llama sueño.

Ver en el día o en el año un símbolo

de los días del hombre y de sus años,

convertir el ultraje de los años

en una música, un rumor y un símbolo,

ver en la muerte el sueño, en el ocaso

un triste oro, tal es la poesía

que es inmortal y pobre. La poesía

vuelve como la aurora y el ocaso.

A veces en las tardes una cara

nos mira desde el fondo de un espejo;

el arte debe ser como ese espejo

que nos revela nuestra propia cara.

Cuentan que Ulises, harto de prodigios,

lloró de amor al divisar su Itaca

verde y humilde. El arte es esa Itaca

de verde eternidad, no de prodigios.

También es como el río interminable

que pasa y queda y es cristal de un mismo

Heráclito inconstante, que es el mismo

y es otro, como el río interminable.

.
.
Saludos Alle-n-dianos

como ser un gran escritor

2007-07-29T15:02:00.000-07:00

Tienes que cojerte a muchas mujeres bellas mujeres y escribir unos pocos poemas de amor decentes
y no te preocupes por la edad y/o los nuevos talentos.
sólo toma más cerveza más y más cerveza.
Anda al hipódromo por lo menos una vez a la semana
y gana si es posible.
aprender a ganar es difícil, cualquier huevón puede ser un buen perdedor.
y no olvides tu Brahms, tu Bach y tu cerveza.
no te exijas. duerme hasta el mediodía.
evitá las tarjetas de crédito o pagar cualquier cosa en término.
acuérdate de que no hay un pedazo de culo en este mundo que valga más de 50 dólares (en 1977).
y si tenés capacidad de amar amáte a vos mismo primero pero siempre sé consciente de la posibilidad de la total derrota ya sea por buenas o malas razones.
un sabor temprano de la muerte no es necesariamente una mala cosa.
quédate afuera de las iglesias y los bares y los museos y como las araña sé paciente, el tiempo es la cruz de todos. más el exilio la derrota la traición
toda esa basura.
quédate con la cerveza
la cerveza es continua sangre.
una amante continua. agarra una buena máquina de escribir y mientras los pasos van y vienen más allá de tu ventana
dale duro a esa cosa dale duro.
haz de eso una pelea de peso pesado.
haz como el toro en la primer embestida.
y recuerda a los perros viejos, que pelearon tan bien: Hemingway, Celine, Dostoievsky, Hamsun.
si crees que no se volvieron locos en habitaciones minúsculas como te está pasando a vos ahora, sin mujeres sin comida sin esperanza...
entonces no estás listo
toma más cerveza. hay tiempo. y si no hay está bien igual.

De Charles Bukowsky..

Ojalá les guste.
SAludos Allendianos

NNNNN

2007-07-14T04:10:00.000-07:00

TE hago caso caso caso caso!!! me rio del silencio que me dice ahor aaahora ahora ahora!!!, me gusta la repetición, pedir dos veces que se enamora de mi peti peti peti, como pathos pathos...
intento acerte caso , caso caso, caso, caso caso, csao, pero la subjetividad no funciona bien con Ron y vino. Es mala l amescla pero bueno el resultado... los cuentos se me escapaN JUSTO AHORA en el quehacer mi fragancia flafrante de otro dia dia dia dia-estesis del sentido ya ido dde un despues.

Este si que es mio

De... Poesía Politica

2007-07-01T20:09:00.000-07:00

UN salud-os para N-Parra

CANCIÓN PROTESTA
Los pollitos dicen
pío pío pío
porque tienen hambre
porque tienen frío ...

Mano firme Sr. Alcalde
veo venir otro 11 de septiembre
y éste no será un 11
será un 111

Dice abajo los de arriba
debe decir arriba los de abajo

POEMA / PROBLEMA:
Ciento 4 civiles en un cajón
cuántas orejas y patas son

Suicidio en La Habana
algo perfectamente natural
qué quiere Ud. que haga una mujer
inteligente
enferma
sensitiva
sin juventud ý sin idioma patrio
que no puede volver a su país
porque la ley divina se lo prohíbe?

¿La pipa de la paz?
explíqueme primero
cómo mataron a Manuel Rodríguez!

Así como hay una Academia de la Lengua
debería haber también una Academia del Paladar
una Academia de la Muela del Juicio
y así como hay una tumba del Soldado Desconocido
Debiera haber también una tumba del Paisano Desconocido
una tumba de la Viuda Desconocida
una tumba del Huérfano Desconocido
o no dicen Uds....

Para qué molestarse escribiendo cuentos
ensayos novelas etc.
cuando todo puede expresarse mejor en verso
parra eso se hizo la poesía
parra decir las cosas a poto pelao

Apaguemos la luz mejor será
la materia no tiene la culpa de nada
toda la culpa la tiene el espíritu

Algo para leer con los ojos abiertos
en estos días que parecen noches
en estas noches que parecen murciélagos
algo para leer en 4 patas

Arte poética
la misma de siempre
escribir efectivamente como se habla
lo demás
dejaría de ser literatura

Destruya este papel
la poesía te sigue los pasos
a mí también
a todos nosotros

Otra verdad del porte de un buque
2 + 2 no son 4
fueron 4
hoy no se sabe nada al respecto

Saludos desde el silencio....

M. M.

2007-05-09T18:46:00.000-07:00

No se trata de molestar a Marchant y los marchantes sino de saludar allá a la Patagonia...
De nuevo Lira la lira

ARS POETIQUE
para la galería imaginaria
Que el verso sea como una ganzúa
Para entrar a robar de noche
Al diccionario a la luz
De una linterna
............... sorda comoTapia
.......... Muro de los LamentosLamidos
........ Paredes de Oído!
........ cae un Rocket ...
pasa un Mirage.
....... los ventanales quedaron temblando
Estamos en el siglo de las neuras y las siglas
.................................................y las siglasson los nervios, son los nervios
El vigor verdadero reside en el bolsillo
..................................es la chequera
El músculo se vende con paquetes por Correos
la ambición............ no descansa la poesía................................. está c.....................ol.........................g..............................an.................... do
en la dirección de Bibliotecas Archivos y Museos de Artículos de lujo, de primera necesidad,
.............................oh, poetas!
No cantéis a las rosas, oh, dejadlas madurar y hacedlas
mermelada de mosqueta en el poema

El Autor pide al Lector diScurpas por la molestia (Su Propinaes Misuerdo)

Este era el que te comentaba de V. Huidobro...

ARTE POÉTICA

Que el verso sea como una llave
Que abra mil puertas.
Una hoja cae; algo pasa volando;
Cuanto miren los ojos creado sea,
Y el alma del oyente quede temblando.
Inventa mundos nuevos y cuida tu palabra;
El adjetivo, cuando no da vida, mata.
Estamos en el ciclo de los nervios.
El músculo cuelga,
Como recuerdo, en los museos;
Mas no por eso tenemos menos fuerza:
El vigor verdadero
Reside en la cabeza.
Por qué cantáis la rosa, ¡oh Poetas!
Hacedla florecer en el poema ;
Sólo para nosotros
Viven todas las cosas bajo el Sol.
El Poeta es un pequeño Dios.

De El espejo de Agua, 1916

ahora si

Silenciado...

2007-05-09T18:40:00.000-07:00

y cuando eso pasa es mejor citar...
Uno de R. Lira que no es Reneé Lira, de paso un abrazo para ella, y la invitación a leer a don Rodrigo...

SERMÓN DE LOSHOMBRECITOS MAGENTA
Para D.T.el burro y la muertese desnuda

No te olvides del lector, PoPoPoeta: el lector de poesíaes el más exigente inteligentísimoculto preparadísimo!
La poesía no es para cualquiera y nocualquiera escribe al óleo con el pincelde Francis Bacon. Reconoce el límite de tusposibilidades. Limítate a la acuarela,en tus comienzos. Abocetea, condelicadeza. Filtra, tamiza,depura. Explora tu vetasin brocear tu mina.
El sonido está en la letra. La voz, escritor, se te da por añadidura.
No recortes. Nada de volteretas de Volotinero, ríen de pirotecnia. La torta de letras no precisa crema
No pulses tu lira por monedas de oro o bronce (Proverbio Japonés)
Habrás de tomar en cuentalo de siempre: la luna las flores la muertela tristeza. La doble circulación,el inasible equilibrio entre vómitoy estilo, las mujeres de palabra (La diosa),las musas las figuras los recursos: lode siempre, en odres otros. Meditatus versos siete veces, y tu verbocuarenta veces siete. Suma dosmás dos: descuentael IVA!

_o___O_

De algo, alguien y el sí mismo

2007-02-28T10:21:00.001-08:00

Las o-dios-idades identitarias se inscriben en la línea punteada de las diferencias entre patear la perra, echar la foca y arranarse.
No es otra que la verdad última de los trasteados de Naturaleza Humana.

CITAS CRUZADAS

2007-02-22T23:03:00.000-08:00

"Sin noverdad en la frente, marchita por cierto!!!"

Amor Furtivo

2007-02-19T15:02:00.000-08:00

Siguiendo aquel perfume crucé cada calle de Mosqueto hasta Cueto. Casi queriendo evitar mi mala suerte, varios tipos voltearon al verme pasar; pero aquel sité, como noticia de otros tiempos, me acogió amablemente, sin conserjes ni porteros. Su sonrisa sugerente recibió al extraño, correspondiendo todo mi deseo, y aunque los ojos de las vecinas ya dormían a esas horas, procuramos discreción; así, protegidos por la oscuridad nos amamos como viejos conocidos.

Sabemos que despertamos a más de alguien, porque al siguiente día, el almacén no inventó sus comentarios, sólo les oímos decir: “pucha, se les adelantó agosto a los gatos.”

PS: Hay alguien que se ha convertido en gato, muajajjajaa, un abrazo

EN LA MISMA ESQUINA DEL MUNDO (DOS)

2007-01-20T03:45:00.000-08:00

Despúes de mucho rato y con la barra espaceadora media mala aca va la segunda parte del texto de Poli Delano.

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No sé, la verdad, qué bicho me picó para decirle al tipo que si cuando se ofreció a llevarme, ya que no es nada común que yo acepte invitaciones de buenas a primeras, pero se me ocurre que quizás fueron sus ojos. Ni siquiera las veces que en Montevideo los choferes declaraban la huelga -hace ya tiempo- y no había manera de llegar al trabajo, acababa por decidirme a hacer dedo y, si no recuerdo mal, hasta sentía un poco de rabia cuando desde algun auto (siempre iban hombres solos) una bocina me ofrecía "gentilmente" sus servicios y por supuesto ni me tomaba la molestia de mirarlos. Quizás si le acepté -pensaba más tarde- fue porque, además de sus ojos, el tipo dijo eso de que olíamos a sur, yo qué sé, me gustó, me gustó mucho oler a sur, me perforó la frase como atacan los recuerdos lacerantes, sabor a tango de esos lados, sur, paredón y después, los meses de paria en Buenos Aires, sur también de callejones lejanos y de faroles, por eso, porque éramos apenas dos sureños demuy abajo alos que el azar ponía juntos en una esquina como de milonga para que actuaran, para que se movieran y se dijeran cosas, igualito que en una obra de teatro. Eso ni más ni menos es lo que me decía aquella misma tarde un poco después, cuando en las cercanías de la ciudad universitaria el tipo, un loco al que se le metió en la cabeza que me conocía desde siempre, que me habia seguido en todas las edades, qué sé yo, un loco suelto, me invitó a tomar café y también le dije si, igual qeu antes, casi sin chistar, mientras ya comenzábamos a entendernos, pensando en que después de todo si estábamos aquí, en un país lindo y cálido pero en una ciudad donde todavía las calles no eran nuestras, se debía exactamente a lamisma razón.
No voy a negar que desde el primer momento el tipo me pareció interesante, seguro, bien plantado, a pesar de una especie de desconcierto perdido que parecia inundarle a ratos la mirada. tampoco voy a negar que como hombre estaba en general bastante bien. Pero insisto en que no es mi estilo, es que sigo siendo de las que no le dan los ojos a un desconocido y admito sin vacilaciones que en esa ocasión torcí la ruta puritana en que mi madre rusa me endilgó desde chiquita. ASí me lo decía interrogante mientras frente a frente tomábamos con bastante silencio nuestros capuchinos, mirándonos de cuando en cuando a los ojos. Sus ojos, para aclarar, no es qeu fueran lindos: eran potentes y luminosos, desconcertantes, pese a que fíjense que hace ya tiempo dejé atrás los quince años, pero es que, a ver, cómo expresarlo, hay tantas cosas que a veces una sabe sin saber siquiera que las sabe, no soy de lo más clara, parece. Quiero decir, con ese café que tomamos en la ciudad universitaria la verdad es que no acabó nuestra relación, a eso iba, porque al despedirnos nos dimos los teléfonos y una de aquellas tardes muy aburridas en que yo arreglaba las pocas pilchas que al partir me cupieron en la valija, ahí en casa de los compañeros donde definitivamente tendría que vivir hasta que me llegara un trabajo y pudiera mantenerme sola, el tipo -ya debiera decirle Bernardo- me llamó invitándome a salir. Y para ser sincera, vuelve mi mundo desmoronado me podía permitir cierta alegría, me alegré. EStuvimos en un restorancito de barrio popular y bullicioso y tanto Bernardo como los otros dos sujetos con que nos encontramos ahí galopaban a ritmo de locura, más o menos tres tequilas antes de que yo terminara una sola sangría débil de alcohol, de modo que muy sobria y metiendo poca basa en la conversación, me dediqué lo que se puede decir entusiasta a escuchar divertidas y locas narraciones sobre islas, perros, delfines, narraciones que quebraban de pronto para dejarles paso a otros temas y volver al rato a flote con la nueva corrida de copas si es que a alguien le duraba todavía la cuerda. Pero digo esto porque cuando el gordo de la barba, una especie de bestia vital de mucha risa, contó lo que le había pasado una noche en Estambul, se desató una de esas discusiones que van por otro camino y que terminan por abrirle la mollera para entender mejor las cosas.
El local funcionaba amedia luz y apesar de que yo ahí podría haber psado como un simple pollo en corral ajeno, me sentía plenamente a gusto entre esos tipos -digamos mejor "nuevos amigos"- que me trataban como si me hubieran conocido desde otros mundos. Para no entrar en detalles, el asunto era así: al gordo le habían ocurrido cosas extraordinarias durante una noche que pasó en Estambul. Por supuesto que lo contó divertidísimo y nos reímos lo que se dice a mandíbula batiente aunque no pienso repetir lahistoria porque no es eso lo que interesa. Luego BErnardo, que era el que más se reía con lasarta de peripecias, contó también cosas igualmente extraordinarias que años antes le habían sucedido a él una tarde en que vagaba por el puerto de BOmbay. Parecián, claro, historias inventadas y fantasiosas, pero como a la vez eran verosímiles, por qué dudar, si mirando bien a los tipos una quedaría bien segura de que a ese par cualquier cantidad de locuras podía pasarles.Fue entonces cuando el gordo dijo lo que me interesa contar.Primero -perdón- el colombiano, con mucha pena, con cara caída ylos ojos nostálgicos, se preguntó por que a él nunca le pasaban cosas así. Y ahí el gordo le contesta con mucha seguridad que si a uno le pasan esas cosas es porque se las busca, de algún modo se las anda buscando, va predispuesto sin saberlo. En ese momento se calentaron los ánimos, y se agitó el debate, pero ya con la suma de los tragos se había vuelto muy caótico,mucho grito, mucha interrupción,mucha incoherencia, y yo no lo seguía,no por pereza mental ni por desinterés, sino fundamentalmente porque me empezó a dar vueltas y vueltas en la cabeza la frasecita de que las cosas uno se las buscaba. Después de todo en Montevideo yo tenía un novio macanudo -compañero digamos mejor- por quien debía hacer cuanto fuera posible para conseguirle rápido la visa antes de que los tiras lo "desaparecieran".Tal vez, quise decirme entonces, se trataba de que estando tan recién llegada me sentía muy sola, a pesar de que los amigos uruguayos que llevaban más tiempo por estos lados, a pesar de también de cariño de la única familia mexicana que hasta el momento había tratado, y también a pesar de que con estos tipos -estos amigos- algo vivía en mí, algo me daba fuerzas.
Quizás fuera verdad lo de estar sola, una chica regalona malacostumbrada siempre al mimo y la caricia. Pero desde luego no era todo, para qué echarse tierra a los ojos. La verdad se escondía agazapada detrás de los ojos de Bernardo, que me conocía desde siempre, que me estaba gustando una barbaridady que desde mi llegada era practicamente lo único que lograba evitar que en cualquier momento, como a tontas y a locas, andando por la calle, acostada ya en lanoche sin sueño, o en el lugar y a la hora que fueran, se me arrancaran solas y potentes las lágrimas al recordar todo lo que había pasado, los compañeros muertos, los compañeros presos, y todo lo que quizás por cuanto tiempo estaba dejando atrás...
-Oye tengo un auto a media cuadra y si quieres te llevo hasta la universidad. Olemos a sur, sabes.
-Bueno -dije yo sin vacilar.

(En estos días tirola parte tres y final)

Café Instantáneo

2006-12-28T10:09:00.000-08:00

Porque la palabra oficina siempre le pareció hablar de oficialismo y dado que hace ya años que cambió púbica por pública, aquello tenía que acontecer algún día. ¿Cómo era posible que ese que nunca había seguido camino alguno llevará tanto tiempo tomando sólo uno que va del trabajo a la casa, y de la casa al trabajo?

Tenía que pasar, porque si algo le quedaba de aquella vida peligrosa que siempre vivió queriendo vivir, era su decisión eso de no usar el tiempo libre como “es debido”, ni ofertas, ni rebajas, ni los tres días R, ni ningún cartel que dijese “APROVECHE”, o AHORA YA!!!, surtía el menor efecto sobre él. ¿Vago resabio de otros tiempos? Quizá!, o ¿tal vez simplemente hace rato que no tenía tiempo libre? Pero libre para qué, o para quién, o para quienes –es sabido por los viejos que el cómo fragmenta la pregunta- entonces qué hacer con ese cuchitril espacio temporal que queda entre la casa y el templo del deber. Dos preguntas llevaba Gonzalo ese día, el chiste del placer o trabajo le había dejado pensativo, como un gustito amargo que se quedó en el paladar una vez que se marchó la sonrisa.

-Gonzalo gueon! ¿Te sabí el chiste de cuando el jefe pregunta si cuando hace el amor con su mujer eso es placer o trabajo?

-No poh!!, Cuéntalo!!

Con el chiste, las risas, y después de ellas esa extraña sensación. Habrá sido el largo día, o la pega de lunes a viernes, tal vez eran el horario de oficinista y el exceso de café instantáneo los que se sumaban con demasiada facilidad a las frases típicas de su compañero de funciones. De todas ellas esa, la que repetía siempre con la cara llena de risa los martes y viernes: “Tengo que ir a hacer las tareas!!” .

Claro que reía con los chistes y bromas de Manolo pero en todo ese decir una incomodidad se escondía, algo, que sin saber qué cosa podría ser le resultaba inquietante. No tenía claro si era Manolo, o lo por él dicho, quizá el verlo a diario y por más tiempo que a su hija, o cualquiera de las diferencias que hay entre la vida que se quiere y la que se tiene, era lo que como algo no identificado venía calando profundo en el día a día. No sabía qué, pero lo que fuese había terminado llenándolo de congoja hace ya algunos meses.

-Y el último empleado responde: …esa guea te la respondo al tiro, cuando el jefe se acuesta con su esposa es placer, porque si fuera trabajo el que tendría que acostarse con la vieja sería yo.

La carcajada fue bulliciosa pero dejó lo que dejan esas frases que nos producen incomodidad. ¿Cómo era eso del deber de esposo? Y recordó las palabras del cura ese, y en un instante de lucidez tras cuatro años de casado se vino a dar cuenta de que eso de “…en la salud y la enfermedad…” podría entenderse como un “esto no lo cubre la garantía…” Y que todo ese deber venía incorporado con la fiesta y la ceremonia. ¿Y hay un lugar sin deber? Se preguntó hacia el último cuarto de la jornada.

Por qué diablos el minutero avanza tan lento… A sacar la vuelta… -Manolete, querí’ uno?. – Vale compadre, - Cargado y con dos de azúcar verdad. – Dos y media mejor, total ya no voy al médico pa’ que me prohíba gueas y mi señora ya cacho que la panza crece año a año. Rieron juntos. –En realidad esto sería más tedioso sin esa cuota de humor que el Manolo pone cada vez que puede- Pensó. –Ya ahí estamos… -Oye, Gonzalo ¿tení lista la corrección del informe? –Si, poh, estamos dentro de los plazos, -Ah genial, -Igual rara la guea.-

Por fin era la hora, la tarea cumplida, y junto con las ganas de salir corriendo la sensación de que ese no era el trato, y que los horarios no eran tan esclavizantes cuando firmo el contrato, que el horario del viernes aseguraba un combinao en el Nacional o aunque lo disfrutaba menos en el happy hour con alguien de la pega, y a pesar de que le parecía siempre más vacío y artificial que el Bar de Teatinos tenía todavía esa sensación de que ahí un respiro necesario un cambio de aire acontecía. Pero toda esa rutina incluso la otra la que no es de la pega la peor, la rutina de la distensión era la que esa tarde de otoño cuando el sol ya se ponía le recordó que el siempre se llevó mejor con el lado oscuro de la habitación y le invitó por primera vez en varios años ya, a caminar por calles y recovecos escondidos de la ciudad, sin destino nuevamente se tomó el tiempo necesario para llegar a destiempo al deber, reconoció sus pies, tras esos zapatos que siendo suyos no le pertenecían bastante, decidió sacárselos, al igual que la corbata. Y así libre de esas dos ataduras que el traje de empleado público un día en su vida se impusieron, caminó, caminó, caminó, varias horas, muchas calles, reconoció adoquines que pensaba ya no quedaban, vio las luces tomarse los escaparates para anunciar todo aquello que en las grandes tiendas no se encuentra, reconoció viejos enemigos en el rostro de nuevos sujetos, observó con gusto a las mujeres que no administra la norma del deseo televisivo, y las halló hermosas y quiso besar sus cuellos y dormir con ellas. Descalzo se camina de otro modo –pensó, decidió detenerse a observar con detalle las luces de neón iluminando las entradas de los más variados sitios; sacó un cigarrillo buscó el encendedor y al ver que este no estaba se dirigió hacia aquel boliche con la puerta antigua que insinuaba la luz tenue del interior, todo era claro iba en busca de fósforos, pero como si fuese un resto del resto, o un efecto extraño de un día al que resultaría peligroso acostumbrarse, al cruzar ese umbral un aroma de otros tiempos acabó de arrancarlo de los tránsitos que habían adormecido su espíritu. Era el café…

Buscó una mesa con algo más de luz, necesitaba mirarse las manos, detenerme y reubicar los zapatos y sensaciones esa tarde, noche ya acontecidas. -Acá no hace frío así que fuera la boina -pensó, Sonrío y en ese gesto notó como algunos músculos que hace años no movía como exiliados repatriados reconocían la escena de la vuelta, y como en ese volver que los caminantes llaman regreso, volvío a sonreír creyó temerosamente que ese gesto parecería una mueca de espasmo pero insistió y así sonrío tranquilamente a todo aquello que en ese momento le rodeaba incluyendo aquel traje que nunca más sería segunda piel, sonrío a la opacidad de la luz, a la calidez de las maderas, al sepia de fotos, al juego de aromas, al tabaco en sus bolsillos, a los rizos de esa mesera, y a la impresión que estos le provocaron, porque incluso olvidó pedirle fuego. -Que linda mujer, Ojalá que me atienda ella… fue la sensación primera.

Luego otro desconcierto ...

-Su carta señor…

Y la fuga de las palabras...

-Café con tostadas, por favor…

En la misma esquina del mundo

2006-12-18T08:27:00.000-08:00

Siguiendo con los envíos rescatados de Creación y Críitica, invitando a releer esos textos de chilenos en el exilio acá va uno de Poli Delano

EN LA ESQUINA DEL MUNDO

UNO
Cuando la mujer rubia de ojos claros tipo nórdica volvió a cruzar la calle desde el teléfono público al paradero del autobús, el hombre de aspecto agobiado que al pasar había querido perforarle la mirada y luego la siguió unos pasos, todavía estaba ahí. Entre los límites de la esquina, iba y venía nervioso y a la vez despreocupado, más o menos como si muchas burbujas calientes se agitaran en el espacio de su cráneo, y más o menos también como si nada pudieran contra él los apremios del tiempo. La lluvia -esos chubascones intensosy rápidos de las tardes de verano- se hacía tenue y en el comienzo del anochecer los altos neones multicolores de Insurgentes Sur intentaban reflejarse sobre el pavimento mojado. El hombre detuvo sus pasos junto a la mujer rubia de ojos claros. Un autobús hizo chirriar los frenos y sus pasajeros desertores empezaron a descolgarse amontonados. La mujer rubia, inquieta, pestañeante, se dirigió por fin al hombre.
-¿Me servirá éste para ir a la ciudad universitaria?
El hombre lanzó la vista hacia la fachada del bus.
-No -le dijo-. Dobla antes.
-¿Me podría decir cual es el que tengo que tomar?
El hombre frunció el ceño.
-Uno que vaya por Copilco- dijo luego con cierta indecisión.
El bus arrancaba llevando su nueva carga y martirizando a la pequeña multitud de la esquina con la espesa y asifixiante humareda de su vómito y con ese despiadado rugido del escape libre.
-No eres mexicana, verdad- preguntó el hombre mirandola.
Ella le devolvió la mirada a los ojos:
-Soy uruguaya.
-Yo soy chileno -dijo él como en un saludo de colegas
-¿Llevas mucho aquí?
-Apenas cuatro días, ¿tu?
-Ya casi un año... ¿Teviniste por...?
-Si dijo la mujer bajando la vista.
-Oye, tengo un auto a media cuadra y si quieres te llevo hasta la universidad. Olemos a sur, sabes.
-Bueno- dijo ella sin vacilar.
-"Aventón" se dice aquí.
La mujer sonrió. Se alejaron de la esquina.

(MAÑANA TIRO EL DOS"

La serpiente

2006-12-16T11:05:00.000-08:00

Como sigo silenciado...
Otro de otro....
Esta vez del Marquéz de Sade. LA SERPIENTE, que lo disfruten...

Todo el mundo conoció, a comienzos de este siglo, a la esposa del presidente de la corte de C...., una de las mujeres más amables y la más linda de Dijon, y todo el mundo la vio acariciar y albergar públicamente en su cama a la serpiente blanca de la que va a tratar esta anécdota.

-Este animal es el mejor amigo que tengo en el mundo -decía un día a una dama extranjera que la visitaba y que parecía curiosa por conocer los motivos de los cuidados que la linda mujer del presidente dispensaba a su serpiente-; en otro tiempo, señora, amé apasionadamente a un joven encantador, obligado a alejarse de mí para ir en busca de la gloria. Independientemente de nuestra comunicación regular, le había exigido que a ciertas horas convenidas nos retiraríamos cada uno por nuestro lado a lugares solitarios, para ocuparnos absolutamente de nada más que de nuestro amor. Un día, a las cinco de la tarde, iba a encerrarme en una pérgola que está al final de mi jardín, para cumplir mi promesa, segurísima de que ningún animal de esa clase podía haber entrado en mi jardín, cuando de pronto vi a mis pies a ese reptil encantador que aquí me ve usted adorar. Quise huir, la serpiente se estiró delante de mí, parecía pedirme gracia, parecía jurarme que no tenía ningún deseo de hacerme daño; me detengo, miro al animal; al verme tranquila se me acerca, hace cien arabescos a mis pies, uno más rápido que el otro, no puedo evitar tocarlo, desliza delicadamente su cabeza por mi mano, lo recojo, me atrevo a ponerlo sobre mis rodillas y allí se enrosca y parece dormirse. Una inquieta turbación se apodera de mí... Las lágrimas fluyen de mis ojos sin que pueda evitarlo y empapan a este encantador reptil... Despertado por mi dolor, me contempla... gime... se atreve a poner su cabeza contra mi seno... lo acaricia... y vuelve a caer aniquilado... ¡Oh santo cielo, ya se acabó -exclamé-y mi amado ha muerto! Abandono ese lugar funesto, llevando conmigo a la serpiente, a quien parece ligarme un oculto sentimiento... Fatales advertencias de una voz desconocida cuyos anuncios puede usted interpretar como quiera, señora, pero ocho días después me entero de que han matado a mi amado, exactamente a la misma hora en que se me apareció la serpiente. Nunca más quise separarme de este animal, sólo al morir me abandonará. Después me casé pero bajo cláusulas expresas de que de ningún modo me lo quitarían.

Y tras decir esto, la encantadora mujer tomó a su serpiente, la puso contra su seno, y como a un perrito le hizo hacer cien graciosas vueltas delante de la dama que la interrogaba.

¡Oh Providencia, qué inexplicables tus decretos, si esta aventura es tan verídica como toda la provincia de Borgoña lo asegura!

Muerta la perra se acaba la leva!!!

2006-12-11T21:36:00.000-08:00

"Muerta la perra se acaba la leva" Esta frase se la escuche hoy durante el concurrido almuerzo que en casa casi siempre se da, como una suerte de comentario al acontecimiento del día domingo. Es raro como todo vuelve, y se repite, ojalá para nunca más volver a darse, pero por alguna razón hemos de escuchar dos veces esa expresión. Lo registran las grabaciones del Golpe, y esa frase ahora en el almuerzo -para hablar de la muerte del asesino-dictador-genocida y para colmo ladrón- era la misma que pronunció Pinochet mientras comandaba el bombardeo a la Moneda, porque justo en el momento en que exigía rendición total de parte del legítimo presidente S. Allende comentó a algún otro traidor que estaba por ahí: "no hay que confiar en este gueón, [...] muerta la perra se acaba la leva." Ya sabemos donde está la leva... despidiendo a la perra, perdón a "su general."

QUE SE MUERA PINOCHET!!!!

2006-12-10T11:28:00.000-08:00

En rigor no me acuerdo bien, era re chico, pero estoy casi seguro que este grito era el que más se oía en los años de dictadura, pero ahora que por fin ese deseo se consuma en realidad no sé bien porque no salto de alegría como se salta ante un hecho tanto tiempo esperado. Quizá sea el recuerdo de esos años de dictadura, de la misma que el hoy fallecido ex-dictador llamó alguna vez "dicta-blanda" asumiendo tácitamente con su conocida prepotencia y exceso de confianza esa condición dictatorial que suelen enmascarar los mismos que hoy se amontonan en Av. Vitacura pidiendo la bandera a media asta, tras el decoroso título de "Gobierno Militar".

Pero ¿cuándo se murió Pinochet? ¿Hoy 10 de diciembre -justo cuando se conmemora el día internacional de los DDHH, como en una suerte de regalo del destino y las combinarias del azar? ¿O quizá, cuándo volvió a Chile como "cadaver político" tras la detención en Londres? Porque efectivamente la muerte de Pinochet no significa nada en términos de política contingente, de hecho lo más probable es que la presidencia no le rinda honores como ex presidente, y que si lo haga el ejercito, informando su decisión a través del ministerio de defensa funcionando este como una suerte de medio profiláctico con el que se debe tratar un cuerpo como aquel, infecto de muerte, propia y de los otros.
Mas a final de cuentas, aquellos que se han repartido la torta del poder en estos años de democracia seguirán viéndose las caras a puerta cerrada para decidir como cuidar de mejor forma la "estabilidad" de la democracia chilena, la misma que casualmente coincide con el bienestar de sus bolsillos y la postergación de las causas de DDHH, siendo así la Agrupación de familiares de DD.DD, por una parte aquellos que no pueden dejar de celebrar en Plaza Italia la muerte del dictador, no obstante han perdido también parte fundamental de aquello que los ha articulado y constituido todos estos años, a saber, la lucha por la justicia sea con condenas efectivas -como en el caso de Contreras- o bien a través de un castigo simbólico como se esperaba en el caso de Pinochet.

Está casi demás recordar que la defensa del genocida más famoso del banco Riggs nunca apeló a la inocencia del general (r) sino sólo a la imposibilidad de juzgarlo dada su "delicada condición de salud" que oportunamente se agravó cada vez que se iniciaba un proceso, asumiendo así -tal como lo hacen quienes participaron en su régimen y que hoy intentan desmarcarse de los "inaceptables errores del gobierno militar" la culpa que sobre los hombros del terrorista recae -asumiéndose así silenciosamente la responsabilidad penal del hoy fallecido ex-dictador, los primeros; y a viva voz y con la cara más dura que podría uno imaginar, la responsabilidad política, los segundos -cuestión que, dicho sea de paso, libra a los que formaban parte del gobierno dictatorial de toda responsabilidad propia- transformando a Pinochet en nada más que el chivo expiatorio de los crímenes por la dictadura cometidos, siendo hoy por hoy severos criticos de las violaciones cometidas mas defensores implacables de la "labor modernizadora del gobierno militar", asegurándoles a los políticos de derecha la esterilización necesaria para mantener aquella cuota de poder que les asegura la democracia heredada de la dictadura, y les permite dejar todo tal y como está.

Porque la concertación que nos ha gobernado en su tranza de VERDAD POR JUSTICIA -iniciada en el gobierno de Lagos, y su decidor "justicia en la medida de lo posible" choca ahora con la verdad material de que el cuerpo de un muerto no puede llevar un juicio en su contra. De este modo lo mismo que podría junto con ser motivo de celebración también implica la posibilidad de resquebrajamiento del las causas de Derechos Humanos, porque estas tendrán que repensarse tras perder si no su claro objetivo -JUICIO Y CASTIGO A LOS CULPABLES DE LAS VIOLACIONES DE DD HH- al menos sí su ícono, PINOCHET A LA CÁRCEL!!!, porque hasta el día de ayer el nombre de Pinochet resultaba ser todavía la articulación simbólica y medial del aparataje represivo que la dictadura significó, y que en cuanto símbolo vivo de a quién se debe castigar tuvo un peso sólo comparable en términos de impacto mundial y juicio público a los juicios de Nüremberg- pero con la perdida de este ícono que a casi todos los actores de la política local hace bien (militares, derecha, y concertación) también un peligro se corre. Porque con la muerte de Pinochet se asesta un golpe a la única causa política plausible que existía fuera de la dicotomia concertacion-derecha, a saber, la de los familiares de DD.DD. la que si bien no tiene un peso político en términos de votación y representatibilidad formal si la tiene y de sobra como causa ética-moral pendiente. ¿Se trata acaso de un nuevo golpe? ¿Será acaso que con la segunda muerte de Pinochet se dé también la muerte de aquello que puede desarticular por fanatismo irracional o justa lucha por la justicia un ethos diferente para nuestra an-estesiada política? De ser así se vería cerrada toda posibilidad de abrir la política local a otros lugares que escapen de la economía política cerrada que la concertación y la alianza UDI - RN sostienen en su feliz matrimonio en el contrato del sistema binominal?

Esto no es más que una sospecha y una apuesta.

Quizá sea el momento de volver a crear, y entender que la segunda muerte de Pinochet es entre muchas cosas la posibilidad rendir un homenaje a todos los que ya no están, a todos los que lucharon con todas las armas contra la dictadura para volver a abrazarse; y que es también la posibilidad de recordarle a la historia que tal como Auschwitz, Pisagua no puede volver a repetirse, porque el juicio histórico ya ha acontecido ya que hasta en las películas gringas -que escriben la cultura mass medial de las generaciones venideras- se habla de Pinochet como asesino, dictador y no como ese "salvador de la patria" que con tanta religiosidad reclaman los vecinos vitacuranos del hospital militar y las viejitas desdentadas que constituyen el hoy en día wl pinochetismo duro.
Porque finalmente no hemos de esperar el juicio histórico para un futuro por venir, como único posible, porque este ya ha sucedido, quiza la tarea que para la Agrupación y para todos los que condenamos la violaciones a los derechos humanos ahora comienza, no sea otra -tal y como lo han emprendido las Madres de la plaza de Mayo- la de consolidar aquello que en tanto información recorre y articula la verdad de las relaciones interpersonales a nivel mundial: "Hoy ha muerto uno de los dictadores más horrorosos y siniestros que conozca la historia, asesino -y para dolor de quienes justifican los crímenes contra la humanidad pero no los cometidos contra la propiedad- también LADRÓN!!!". Y la tarea resulta necesaria no sólo para los miembros de la Agrupación de familiares, sino para todos aquellos que sabemos que el asesinato sistemático con fines políticos no es un abuso, ni un exceso, sino un crimen que debe castigarse, y una catástrofe que no se debe olvidar. ¿Y lo que viene? Quizá no sea otra cosa que comenzar a generar instancias de saber, reflexión y acción histórico-política extragubernamental, e incluso teniendo peso académico con un cariz extraacadémico fundamentalmente avocadas a los asuntos éticos y morales que siguen tendiendo sentido en esta sociedad, porque testimoniar la catástrofe es sólo la mitad de aquello por hacer, y la segunda muerte del terrorista-asesino Pinochet viene -junto con ser motivo de profunda alegría para aquellos que respetan la vida, y dolor para quienes apoyan un régimen dictatorial- a recordarnos la necesidad que las tareas éticas todavía tienen.

Caña moral!!!

2006-12-09T09:09:00.000-08:00

Cuánto son los litros que hay que beber decir ya está? Por qué algunas veces el exceso se toma el sí mismo y el otro? En qué consiste esa extraña sensación similar a la resaca que se llama caña moral??? Por qué hay una escena culposa, en algunos más común que en otros, donde el día después en ese reingreso a tracción animal por el camino de tierra que llamamos lucidéz está acompañado de la sensacion de un no sé que hice, y tan sólo un par de "fotos" en lugar de recuerdos, ¿demasiado alcohol?, ¿ofendí a alguién?, ¿por qué diablos perdí esto o aquello?, ¿el carné de identidad?, ¿las llaves? etc etc etc...
¿Qué es lo que sucede en ese momento? ¿Por qué se dió ese paso al último vaso? ¿Es el alcohol u otra cosa la que está llevando al exceder y al uso abusivo? Es decir, en qué radica ese descontrol que provoca la caña moral. Quizá las marcas en los codos tras la caída de ayer, y las casi 6 hrs que pasaron entre en el momento en que sali del último bar y mi llegada a casa hablan de algo que se está escapando. ¿¿¿Será el stress y la angustia que cargo hace un par de meses lo que me está llevando a llevarme mal conmigo??? Quizá esa noche hasta a mi me habría caído mal. Creo que algo de hacerse parar un poco esta vez si que si , para dejar descansar un rato a mi angel guardián.

A propósito de una conversación con Manuel...

2006-12-03T19:38:00.000-08:00

...y la calidad del fragmento del artículo de M. Vicuña y aquella conversación en la que pensábamos en la necesidad de rescatar aquellas producciones que siendo de calidad se pierden... no tan sólo ellas sino también sus lectores... Así fue que recordé la existencia de unos textos hace ya algunos años adquiridos en unas de las tantas ferias de libros usados de Santiago, creo fue en verano cuando revisando cajas con revistas de antes me encontré con "Ediciones de la Frontera", una editorial -hasta donde sé- coordinada por chilenos exiliados residentes en Los Angeles, California, según leo en el Vol. 6, Nº2, Año 6/Nº20, de abril y junio de 1982 De LITERATURA CHILENA creación y crítica (que hallé de modo íntegro), formaban este proyecto gran parte de los más grandes artistas e intelectuales, creadores y gestores de ídeas que ha tenido este pais en la segunda mitad del siglo XX -por supuesto, condenados por la "inteligencia militar" al silencio y el exilio -aunque, claro está se conocen casos peores-

Sin embargo, quiero rescatar de esa caja y el polvo de mi biblioteca algunas de estas creaciones, y rendir así un pequeño homenaje a aquellos que con ocasión de la experiencia chilena del fascismo se tomaron la palabra y los lenguajes del arte para hacer de ellos lo que mejor saben, esto es, una forma de lucha. Sabemos que son los más vistozos pero no los únicos, lo mismo se dió en las poblaciones en papel roneo y miniógrafo, sin nombres reconocidos mediáticamente y siendo así ¿quizá sea una comodidad rescatar estos que tienen publicación formal primero?, si quizá, pero por algo se empieza...
Así que antes de destacar cualquier texto, poema, canción o ilustración o fotografia, nombraremos a modo de saludo a los cordinadores de el proyecto CREACIÓN Y CRÍTICA. Dirección colegiada: Guillermo Araya, Armando Cassígoli, DAvid Valjalo; Consejo editorial: Literatura: Jaime Concha, Juan Armando Epple, Luis Eyzaguirre, Juan Loveluck, Naín Nomes, Miguel Rojas Mix, Grinor Rojo, Victor M. Valenzuela; Plástica: René Castro, Mario Toral; Cine: Patricio Guzmán, Música: Patricio Manns; Teatro: Jorge Díaz. También al COMITE DE SOLIDARIDAD: Claudio Arrau (presidente), Fernando Alegría, Nemesio Antúnez, Carlos Droguett, Juan Pablo Izquierdo, Miguel Littin, Juan Orrego Salas y Roberto Matta.

Como esta idea se dió con ocasión de un texto de Miguel Vicuña, comenzaré la transcripción de estos textos con un par de poemas del mismo autor para que recogijo de mi estimado Manuel, en rigor corresponden a páginas sueltas en el mismo formato y temática que CREACIÓN Y CRÍTICA, estaban juntos mas sin la portada por tanto desconozco la fecha exacta de su publicación, aunque de seguro corresponde a la primera mitad de los años 80's, el apartado tiene por título: POETAS CHILENOS EN PARIS. De más está decir que si alguién tiene mayor información o ejemplares de esta revista se agradecen las cooperaciones. Sin más preludio acá van:

PRIMERO DE NOVIEMBRE DE 1976

clave sonora o círculo el vuelo ya sin alas
hacia tan dulce centro en su vibrante murmullo
mantiene en este aire de espumas naufragadas
como sombras tajeadas en la sombra de nadie
en el rincón del ojo borroso mar risa o derrame
todos los soles a blasfemar vencidos
mañana ardiente y sangre bajo tierra
como niños perdidos entre niños muertos.

MORGENDAMMERUNGLIED

Una luz en lo curvo del vaso
en la hora indecisa se sitúa

Cuatro sillas vacías acomodan
un caos de silencio

Sobre esta mesa
habitan cosas
que murmuran

Junto al río se duerme cantando
mi reloj convertido en mil sonrisas

Una manzana sincera
sobre la mesa se ofrece
redonta entera

Miradas de reojo
entre las migas brillan

Sin llanto apura el vino
un tren que pasa.

Miguel Vicuña N.

Saludos.

No te lo puedes perder...

2006-11-22T13:50:00.000-08:00

Al parecer esta es una tarde de recuerdo de aquellos profes que no sólo marcaron una senda y un camino en este extraño quehacer llamado filosofía. Acá va un texto y un saludo de / para el siempre estimadísimo Miguel Vicuña.

PRÓLOGO
Reedición de Del Vanguardismo a la Antipoesía
Fragmento de un artículo aparecido en La Época, Santiago de Chile, Suplemento de Literatura y Libros, 76 (24.09.89)
Por Miguel Vicuña Navarro

En un estilo que hace gala de esa rara cortesía que se llama claridad y amenidad (a la que algunos, a veces, renunciamos por comodidad, desesperación e insolencia), el texto de Federico Schopf desarrolla ciertas tesis que van marcando silenciosamente, a pie de página, su apoyo documental, serio y serial, merced a pertinentes y enjundiosas notas destinadas a lectores inconformistas.Contrariamente a cierta opinión habitual -harto ligera, por cierto, pero alimentada en algún grado por el programa poético enunciado polémicamente por Tomás Lago en "Luz en la poesía" al presentar a Tres Poetas Chilenos (1942): Nicanor Parra, Óscar Castro, Victoriano Vicario- que ha querido ver en la poética parriana únicamente una poesía de la claridad perfectamente ajena y aún opuesta a las vanguardias y a su pretendido hermetismo, privilegiando abusivamente en ella la recuperación de la poesía popular y un pretendido regreso al mundonovismo de un Carlos Pezoa Véliz, Schopf demuestra que desde 1948, al menos, y pasando por el Quebrantahuesos (1952) y, por cierto, a partir de Poemas y Antipoemas (1954), la (anti)poética de Parra se despliega como una recuperación de la herencia vanguardista más radical. Retorno y recuperación que llevan a cabo una sistemática reelaboración -desde una perspectiva histórica diferente, por cierto- de los procedimientos y concepciones poéticas, estéticas y éticas de las vanguardias clásicas.Esta conexión íntima y esencial con la poética de vanguardia exhíbese en la antipoesía a través de, al menos, tres elementos fundamentales de su elaboración:1) El empleo sistemático del montaje como principio constructivo típicamente vanguardista, en particular dadaista, consistente en el collage de elementos heterogéneos, fragmentos dispersivos y diseminantes que manifiestan la ruptura de la correspondencia entre las partes y el todo y, en definitiva, la suspensión de la idea de totalidad (el antipoeta "traslada tumbas de lugar": desplaza fragmentos discursivos de contexto, produciendo la incongruencia entre denotaciones y connotaciones, componiendo en una serie no totalizable -suerte de enumeración caótica- fragmentos procedentes de discursos diversos).2) La elaboración del sujeto poético como dramatis persona -lo que permite una estructura y desarrollo narrativos en el antipoema- que se debate en una desesperada búsqueda de una totalidad inalcanzable y, por tanto, ilusoria y falsa, la que, a fin de cuentas, se reduce tan sólo a fragmentos inconexos ("el cielo se está cayendo a pedazos").3) La desublimación/desacralización del discurso poético y de la figura misma del poeta que, señalado como un individuo común y corriente y hasta ridículo, queda igualado con los lectores, en oposición a la concepción romántica, pero principalmente al simbolismo -y en Hispanoamérica al modernismo (cf.Tristan Tzara: "Le poete peur s'adonner a des excercices de gymastique suédoise. Je me trouve assez sympathique". Nicanor Parra: "los poetas bajaron del Olimpo").Como bien lo señala Schopf, no cabe duda que tal reelaboración de la poética vanguardista tiene un sentido claramente polémico respecto de ciertas poéticas vigentes en la época de emergencia de la antipoesía. Desde luego, en cuanto ruptura definitiva con la concepción sacralizante de la poesía que asumía el modernismo, ella rechaza no sólo la propia poesía de la claridad a la que el mismo Parra aparecía asociado en la década de 1940, sino principalmente la falta de radicalidad vanguardista que podía detectarse en el propio Huidobro -el más vanguardista de los poetas hispanoamericanos-, en el tardío surrealismo chilensis y en otras formas de recaída en la estética trascendentalista y mundonovista de ciertas poéticas inicialmente asociadas al vanguardismo.Parece evidente, en este sentido, que el principal blanco de la operación antipoética fue el realismo socialista, al que Neruda se adscribió en ciertas secciones de Canto General (1950) y en Las Uvas y el Viento (1954). Fue esta doctrina justamente con aquella poética nerudiana posterior a la Guerra Civil Española que, haciendo abandono del vanguardismo de Residencia en la Tierra (1933-1935), asume una concepción sacral del poeta como intermediario entre el pueblo y la historia- la que, al parecer, constituyó la principal recaída o claudicación que la operación antipoética se propuso de(con)struir.Pero más allá o más acá de esa intención polémica, ¿qué otros sentidos pueden leerse en la operación antipoética de Parra? Si bien los ensayos de Schopf no lo desarrollan explícitamente, sí creo que en cierto modo sugieren la posibilidad de entender la antipoesía parriana como un postvanguardismo que resulta vinculable con total pertinencia a las corrientes postmodernista que hacia la misma época hacen la aparición en EE.UU. y Europa en el ámbito de las artes plásticas, arquitectónicas, literarias, etc.Desde luego, la disolución de la totalidad postulada por la racionalidad enciclopédica, la dispersión de la subjetividad del racionalismo moderno, la fragmentación de la inteligibilidad iluminada -rasgos anunciados ya en el pensar de Marx, Nietzsche y Freud, y ampliamente explicitados en el pensar contemporáneo- constituyen un suelo epistémico que las corrientes postmodernistas comparten con el postvanguardismo parriano.Me parece que en la lectura que propone Schopf de la operación antipoética parriana, en tanto reelaboración de las poéticas vanguardistas, puede entenderse que aquélla lleva a cabo una resolución de la tensión entre modernismo y vanguardia, una suspensión de la ambivalencia/ oscilación que caracterizaban a aquella tradición de la ruptura hasta la década de 1940; resolución que tiene lugar por la vía de la definitiva suspensión de la poética modernista y sacralizante, así como merced a la reconducción del vanguardismo, a través de la elaboración irónica del sujeto como dramatis persona, hacia una nueva esfera crítica en que las viejas aspiraciones neorrománticas de las vanguardias históricas (cambiar la vida, en virtud de la subversión poética y la Révolution Surréaliste) ha sido sustituida por la práctica del desplazamiento, la demolición y la de(con)strucción de los hábitos ideales y morales en los que descansan el mundo moderno y sus vicios.En esta perspectiva, las tesis de Schopf permiten obtener algunos corolarios respecto de la poesía chilena y su historia.Si al resolver la tensión característica de la tradición de la ruptura enmarcada en la polaridad modernismo/ vanguardia, la (anti)poética parriana de 1948-1954 constituye una clausura de la época modernista-vanguardista (1900-1950) de la poesía chilena (y eventualmente de la hispanoamericana), puede decirse que a la vez anuncia la apertura de nuevas posibilidades poéticas a partir de tal clausura, inscribiéndose en la partida de nacimiento de lo que debería entenderse como la poesía chilena actual.Desde Poemas y Antipoemas los poetas chilenos han explorado de diverso modo tales posibilidades abiertas por la antipoesía: Enrique Lihn, desde luego, que colaboró con Parra en el Quebrantahuesos y elaboró desde 1949 una poética crítica y de(con)structiva de primera magnitud: la emergencia poética chilena de las décadas de 1960 a 1980, y el propio Parra con sus artefactos, ecopoemas, trabajos prácticos, discursos de sobremesa.En contra del actual predominio -ingenuo, pero no inocente- de la mitología generacional y las vacías cronologías lineales basadas en las coordenadas biológicas de los candidatos a autores, considero que toda ordenación crítica de las producciones poéticas de los últimos cincuenta años en Chile debe, como requisito mínimo de pertinencia y seriedad, situar a esos discur-sos en alguna conexión visible con las posibilidades abiertas desde la operación antipoética de Parra. Juntamente con otros beneficios de claridad y visibili-dad, creo que podemos agradecer al libro de Federico Schopf este corolario de mínima pertinencia, de saludable efecto, por cierto, en estos tiempos de im-punidad intelectual y de la otra.

OTRO de don OSCAR

2006-11-21T11:02:00.000-08:00

Este se encuentra en el poemario: MAL DE AMOR de 1981.... y sirve para mostrar que con sólo cuatro versos puede ser suficiente...

A MI BELLA ENEMIGA

No seas vanidosa amor mío
porque para serte franco
tu belleza no es del otro mundo
Pero tampoco de este.

Uno de Hahn

2006-11-19T23:00:00.000-08:00

TELEVIDENTE
Aquí estoy otra vez de vuelta
en mi cuarto de Iowa City

Tomo a sorbos mi plato de sopa Campbell
frente al televisor apagado

La pantalla refleja la imagen
de la cuchara entrando en mi boca

Y yo soy el aviso comercial de mi mismo
que anuncia nada
a nadie.

Vueeeltaaaaaa!!!!

2006-11-19T21:57:00.000-08:00

De vuelta (a la esquina) -dijo el tipo aquel ¿¿que no ve que ya está volteada?? -pensé.
Y entre esas cosas que vuelven hace un par de días volvió un disco que estaba hace mucho extraviado, y con él, también esta canción...

Chicas
Andrés Calamaro

Algunas me duelen y otras no,
otras me quieren todava,
algunas me quieren y me odian a la vez.
Algunas me partieron en tres
y sigo buscando algn pedazo.
Alguna se comió mi corazón
Alguna vez te quise demasiado,
la verdad es que sigo colgado
de la que me colgó la última vez
Hay encuentros que nunca quise olvidar
y no dejo de esperar el nuestro
partiéndome.
Alguna vez pedí perdón mil veces
pero tengo mil más
y respiro sin mirarte en el aire.
Mirarte en el aire es mi mayor problema
partirme en pedazos rotos
de espejos, y estas muy lejos.
Dicen los más viejos del bar
primero hay que aprender a olvidar
no sé si habrs podido por los dos
porque yo...
Dicen los más viejos del bar
primero hay que aprender a olvidar
no sé si habrás podido por los dos
porque yo...

DÍAS COMO NAVAJAS, NOCHES LLENAS DE RATAS

2006-11-18T11:06:00.000-08:00

La jornada de ayer trajo a algunos malasangre's a presentar una de sus breves obras por estos lares, en esta ocasión "uno de nuestros mentores, Charles Bukowski" -Dijo Hugo MS- Estuvo todo bien, muy bien en realidad, sobre todo un par de "actrices" completamente bukowskianas, como la escena incluía vino cabe decir que estuvo hasta mejor.
Pero después de todo a pesar de la diversión, salí de ahí algo extrañando este, el poema que más me gusta de CB no fue leído y ni siquiera considerado. Entonces qué me queda, sino meter la punta de la nariz para decir éste también.
Aquí entre las navajas y las ratas no más que una invitación a la lectura.
Saludos

Siendo muchacho dividí en partes iguales el tiempo
entre los bares y las bibliotecas; cómo me las arreglaba para proveerme de
mis otras necesidades es un puzzle; bueno, simplemente no
me preocupaba demasiado por eso-
si tenía un libro o un trago entonces no pensaba demasiado
en otras cosas- los tontos crean su propio
paraíso.
en los bares, pensaba que era rudo, quebraba cosas, peleaba
con otros hombres, etc...
en las bibliotecas era otra cosa: estaba callado, iba
de sala en sala, no leía tantos libros enteros
sino partes de ellos: medicina, geología, literatura y
filosofía. Psicología, matemáticas, historia, otras cosas me
aburrían. Con la música estaba más interesado en la música y en
la vida de los compositores que en los aspectos técnicos...
sin embargo, era con los filósofos con los que me sentía en hermandad:
Schopenhauer y Nietzsche, incluso aquel viejo difícil-de-leer Kant;
encontré que Santayana, bastante popular en aquella época,
cojeaba y era aburrido; con Hegel realmente tenías que escarbarlo, sobre todo
con una resaca; hay muchos de los que leí de los que me he olvidado,
quizás con buena razón, pero recuerdo un tipo que escribió un
libro entero en el que probaba que la luna no estaba allí
y tan bien lo hizo que después pensaba, está
absolutamente en lo cierto, la luna no está allí.
¿cómo cresta va un muchacho dignarse a trabajar
8 horas al día cuando la luna ni siquiera está allí?
¿qué otra cosa
estará faltando?
y no me gustaba la literatura tanto como los críticos
literarios; ellos sí que eran verdaderos aguijones, esos tipos usaban
un lenguaje refinado, hermoso a su manera, para llamar a otros
críticos, otros escritores, unos huevones. Me
subían el ánimo
peor eran los filósofos quienes satisfacían
esa necesidad
que acechaba en alguna parte de mi confuso cráneo: vadeando
por sus excesos y su
vocabulario cuajado
aún me asombraban
saltaban hacia mí
brincaban
con una llameante declaración lúdica que aparecía ser
una verdad absoluta o una puta casi
absoluta verdad,
y esta certeza era la que yo buscaba en una vida
diaria que más bien parecía un pedazo de
cartón.
qué grandes tipos eran esos viejos perros, me ayudaron a atravesar
esos días como navajas y noches llenas de ratas; y mujeres
regateando como martilleros del infierno.
mis hermanos, los filósofos, me hablaban como nadie
venido de las calles o alguna otra parte; llenaban
un inmenso vacío.
Qué buenos muchachos, ah, ¡qué buenos muchachos!
sí las bibliotecas ayudaron; en mi otro templo, los bares,
era otra cosa, más simplista, el
lenguaje y el camino era diferente...
días de bibliotecas, noches de bares.
las noches eran todas parecidas,
hay un tipo sentado cerca, quizás no de
mal aspecto, pero a mí no me parece bien,
hay una horrible muerte allí -pienso en mi padre,
en maestros de escuela, en caras, en las monedas y billetes; en sueños
de asesinos de ojos fríos; bueno,
de alguna forma este tipo y yo llegamos a cruzar miradas
una furia lentamente comienza a acumularse: somos enemigos,
gato y perro, cura y ateo, fuego y agua; la tensión crece,
bloque sobre bloque apilado, esperando el choque; nuestras manos
se abren y cierran, cada uno bebe, ahora, finalmente con un propósito:
su cara se torna hacia mí:
"¿alguna cosa te molesta?"
"sí. tú"
"¿quieres algo
para arreglarla?"
"seguro."
terminamos nuestros tragos, no paramos, nos movemos hacia el
fondo del bar, afuera en el callejón; nos
damos vuelta, mirándonos cara a cara.
le digo, "no hay más que aire entre nosotros. ¿algo
para cerrar el hueco?"
él se precipita hacia mí y de alguna forma es una parte de una parte de la parte.

C.B.

El regalo

2006-11-05T17:11:00.000-08:00

Sólo cuando perdí las ganas de perder, logré cederle la palabra; el papel de regalo con sus motivos infantiles maquillaba tu adiós, y el juego solitario del Yoyo decía que no volvería a jugar contigo.
Boté el papel pero aún conservo la rosa para ver si le crece alguna espina.

IN-TENSIONADOs

2006-10-27T01:29:00.000-07:00

Cuando el desvío,
deslinda lo concreto,
se magulla aquel sendero.
La forma material se volvió imperceptible,
truncado el deseo SOLO quedó el goce.

Afirmación
Negación y un pariente lejano.

.............................................................Cercana la apariencia,
..............................................................fue aperiente la id(e)a…

Ido(lo)s
(y el artículo [se] quiere artilugio)
con pies de barro, al barrunto plus-cuan-perfecto;
yecto, inyectado de sentido por-venir…

Otro paso y otro poro a–soma,
punto novicial parido por la Tejedora

EL encaminante aprieta la consigna de la vía y el vivir…
Y la apuesta apesta, obturando lo comprendido… en la in-tensión.

Descarado ha sido el sello.
Mas en la noche
esboza una sonrisa,
porque de algún modo se lleva mejor con esa,
con la cara bombardeada de la Moneda…

SIN-TITULO

2006-10-25T01:02:00.000-07:00

Des-trozados
Los ojos de la que mira
hacia el lugar

Per(in)sistencial-ismos
Los instas a decir JA

DEMENCIA SENIL

2006-10-09T16:23:00.000-07:00

Apuntes para una textualidad sin nombre

Retratar, mienta siempre seleccionar la mirada de quién se enfrenta al lente, ponerla en cuadro, darle un formato y lugar reconocible. Mas ¿Qué lugar es ese que se da al retrato? Si retratar, puede ser leído desde el RE-TRATAR, primero hacemos una apuesta y luego, ponemos dos énfasis; uno dice relación con la vuelta, el volver, esto es, volver la mirada al lugar de antiguo y con ello a la Fundación –de las Rosas, por ejemplo- y toda otra, con lo cual el «re» se torna re-levante. Pero, por otro lado, el tratar, deja su marca, mácora del diseño y su pérdida, también del silencio de las voces que claman escucha, reclaman el trato, y el habérselas con, por supuesto, también dan cuenta de la tranza de ese trato.

Retratar, no deja de ser entonces, volver a tratar, sentir de nuevo, resarcir ese nexo y ese pathos, ese silencio en la mirada del retratado, reconocerle como tal. No obstante, un deseo se impone como deseo, es decir como falta, a saber, volver al retratado en cuanto re-tratado, doble vuelta en el volver al retratado en cuanto faltante, y volver a re-tratar, en cuanto, deudor de lo ahí representado. Como Adán respecto de Eva, vale decir, con la noticia de su mirada y la certeza de la otredad. Siempre ahí, incluso antes de la víbora y su maldición, Adán caído, Adán maldito, Adán representante de toda representación, por consiguiente, Adán retratante y retratado, por cuanto, la necesidad de re-tratarlo es la metonimia de su caída.

Ahora bien, si se trata de mirada, la nuestra frente al anciano se muestra y reclama como su RE-TRATO, la imposibilidad de reconocerlo es su condición; el pasar de lo temporal: su estructura; y el olvido, su resultado. Retrotraer la mirada entonces como esa vuelta del tratar, volver a vérselas con eso que se quiere olvidar. Esto que no es sino el tiempo que pasa, y que su sentido no llega. Vale decir, no culmina sino en la condición imposible de toda posibilidad; o en la posibilidad de toda imposibilidad: a saber, la muerte.

Luego, el olvido es su marca, es su trato, su tratar, y su tranza; es la espera circunspecta de la venida de un envío y, con él de su borradura. Borra del yo, como huella de un yo borrado; ahora y siempre; también imposibilidad de deshacerse de las marcas del tiempo. Independientemente de si el tiempo pasa, o si las cosas pasan en el tiempo, cómo sea, el rostro de éste o aquel hombre son la signatura ineludible de ese paso.

¿Y si la fotografía puede detener el paso, qué se dice del material, de su menoscabo, y de la necesidad de su salvaguarda? Lo que resulta, no es más que un objeto sin sentido, como absurdidad del objeto; de lo dado, del presente, del porvenir, y también del objeto fotografiado, es decir, es la perennidad que se presenta, se difumina, es la bifurcación de la mirada, y se instala como marca sensible en el rostro fotografiado –la soledad y el olvido recorren los caminos de un rostro: a ese pathos, erróneamente lo llamamos arruga y anciano a su portador.

Luego ¿este sujeto? ¿El nombre del sujeto? ¿O el sujeto del hombre? No es sino la imposibilidad de reconocerle. Finalmente, no importa el trato, sino que sea menester re-tratar, susceptible de volver a él, aunque ya, sin identidad en la mirada. Suspender la mirada para ver el ojo que ve, he aquí no más que una invitación: invitación al re-trato.

(G)RITOS

2006-09-22T23:11:00.000-07:00

“De tanto hacerte la cena, de tanto hacerte la cama,
se me fueron las ganas de hacerte el amor”
Graffiti, pintado en Santiago de Chile,

Huérfanos esquina Maturana.

Ana Rosa, los apellidos no existen, ya son las 12:30 hrs, las labores de la casa están cumplidas, y el silencio de estar sola debe romperse para no sentir la soledad; 13:30 teleserie peruana, 14:30 teleserie brasileña, 16:30 teleserie venezolana, 18:30 teleserie argentina, 19:00 hrs, llega Consuelo del colegio y con ella el paréntesis [se prepara la once], 20:00 hrs y con la teleserie chilena el conjuro ha terminado.
Todo esto no sería tan nefasto si no fuesen todos los días igual –aunque se desespera los domingos, donde no hay murmullo que traicione la palabra y llene el vacío de su escape. Hacia las 22:00 hrs, llega él, el esposo amante, sostén, víctima, victimario, juez y parte de todo lo que ella amó, en estos días camina amable y tranquilo con el suave perfume a cerveza que consagra el rito diario del happy hour al que ella no está invitada, porque la hora feliz, o la cajita feliz, o el cumpleaños feliz hace rato que son de otro.
Él todavía la ama, a pesar de los 17 años transcurridos desde el día en que se desposaron, y aunque la casa soñada que juntos construyeron carezca de tejado aun teniendo techo, y sea por ello un modo de la intemperie y la intemperancia que ellos son, resulta refugio, su refugio, su propio refugio y no refugia porque no posee techo teniéndolo, o quizá lo tenga pero demasiado bajo como para caminar erguido.
Él todavía la ama, por eso todavía cree en dios cuando ella le pregunta, “¿Cómo le fue mi amor?”, aunque ese aire que sale de boca de Ana Rosa, se escucha cada día mientras ella piensa en donde habrá dejados los fósforos que necesita para calentarle la cena. Porque él la ama no escucha la semejanza entre el “¿Cómo le fue mi amor?” “¿Cómo está mi amor?”, “Tiene cara de cansado mi amor” y los sonidos que los electrodomésticos –en infinitas cuotas comprados- emiten una vez que han terminado un proceso; no le gusta encalillarse “pero ese es el único modo en que los pobres podemos tener cosas” decían alguna vez con el compadre que fue asesinado por su tarjeta de crédito.
Pero él todavía la ama, porque siempre llega con la botella de acetona justo cuando está a punto de acabarse la anterior. No le gusta mucho, encuentra que huele mal, además en los primeros años al pedirla en el bazar se sentía incómodo, incluso casi maricón, pero sabe demasiado bien que sin ella, Ella no sería la misma. Es porque él todavía la ama, que la siente suya y le procura ese lujo; la siente suya como las marcas que el tiempo y su mano le han dejado en la cara, y a pesar de que los surcos por donde el tiempo y el golpe pasan se han llevado más de un pétalo de Ana Rosa, él la ama y no podría vivir sin ella.
Juan no sabe de los suyos, tampoco sabe nada de sí, ya ni cuando se afeita se mira –ese ritual está suspendido como culto prohibido. Pero el otro rito lleva comunión, son las preguntas de la cena, ¿qué falta?, ¿queda gas?, ¿cómo le fue a la Consuelo en el colegio? ¿cuándo hay reunión? ¿fuiste a la feria?... y la única herencia que le dejó la madre, ¿Compraste sal?!! Fíjate que no falte sal!!!, y luego a dormir.

Y como en todo día siguiente de cualquier anterior, queda ella, sola, sola sola. Y ahí estaba, como siempre con una queja fundada en el cansancio, padeciendo en su casa un exilio pendiente, como un péndulo que se mueve entre la vida que quiso y la que le toco vivir.
Pintarse las uñas era el único cuidado que se permitía, tal vez para enmascarar las huellas del trabajo que se inscribió sin permiso en sus manos de mujer pobre, de esas que creyeron que la lavadora automática era un regalo para ellas, y que alguna vez rieron en el almacén de la esquina comentando que “estaban lavando” y que así tendrían más tiempo para ellas y podrían parecerse en algo a la modelo del comercial de Fensa, que sentada en un sofá blanco tomaba el control remoto. Y así –de ese modo- con más tiempo para ellas podrían ver todos los comerciales que van desde el título de la teleserie peruana a los créditos de la teleserie chilena, enrostrándoles todo aquello que no son, y la promesa de ser feliz gracias al creditodo, al creditazo y la cuota más baja del mercado.

Pero entre una y otra, acontece el ritual, el de ella, sacerdotisa exorcizante que como ropajes viejos saca la máscara que creó la capa de pintura del día anterior, el mal olor es parte de la ceremonia –tal como el cordero que debe morir para presentar su sangre en la pared- finalmente siempre ocurre así de algún modo u otro en la tarea de vivir. Un algodón comprado en el bazar que vió envejecer a doña Inés es parte fundamental del rito, con él lo encubierto se muestra y el rosa blanquecino de la uña emerge, ese mismo que ha sido colocado ahí por la nicotina junto con traspasarle el color amarillo a la DENTADURA más bella que alguna vez alguien tuvo el barrio, y le valió a Ana Rosa –anita, rosita, ani rosi y a todas las variantes masculinas y femeninas concebibles- el título de princesa. Con ella también la mugre de las puntas se muestra, como resto del laboro del día, la misma lima las limpia y les cuida los contornos, les da forma, las re-forma, y define el rescate del recoveco, del margen, del final del dedo, de la mano, del brazo y de todo ese cuerpo por todos alguna vez deseado que a ella le tocó cargar.
La elección del color alguna vez fue tarea compleja, no porque conozca o tenga un fundamento estético para seleccionarlo, sino porque carece completamente de él, a ello se suma el que siempre prefirió cantidad a la calidad, cuestión que sabe muy bien doña Juana, la feriana que enanchó sus bolsillos a costa de venderle todos los matices conocidos del rojo, del rosa, del verde, el azul, el blanco, los amarillos, los naranjos y todo lo que quede de la rosa cromática, y los colores primarios, secundarios y los que sigan pues todos desfilaron al menos en una ocasión por las manos de Rosa.
Pero con ese ingenio que nace del tedio hace años que solucionó ese conflicto, porque ahora su criterio es el azar, abre la caja de las pinturas cierra los ojos, mete la mano y toma alguna de las botellas que doña Juana le proporciona, como ninguna es de mejor calidad que la otra, y como su vestir si que consiste en ponerse lo primero que pilla, ni la química ni la física pueden dar con argumento alguno a favor de tal o cual pintura. Y ahora, con la pintura pintar, y el cosmos cosmético se llama uña, mano, cuerpo, alma, casa y mundo. Lo hace con cuidado, con espero, una a una, con el despliegue preciso, juicioso, y prolijo que no tiene todo lo demás, una mano ayuda a la otra, y la solidaridad que cultiva en Consuelo surge del acto solitario de pintarse las uñas, porque pintar las uñas es decorar ese cuerpo que ya no le gusta, es reparar el cuerpo agrietado como si lo hiciera con la casa cercana al cementerio en que siempre vivió. Y el pincel se desliza, primero la izquierda que es la mano del corazón, luego la diestra donde la siniestra se resiste a cooperar, pero cada tarde el quiero le gana al puedo, y permite que esté todo dispuesto para la conquista del universo a través de esa caja negra llamada televisor.

DEBO CAMBIAR MIS GUSTOS MUSICALES.

2006-09-20T16:54:00.000-07:00

Porque no nací ciego y siempre tuve, un miedo inconcebible a la ceguera.

“Te lo juro por mis ojos!!” Aunque ven cada vez menos. –“¿Ahora a tan temprana edad?” Preguntó el Amigo. –Que va la enfermedad siempre llega antes de tiempo.
La cosa es que poco a poco se cierra el horizonte, se hace más pequeño, casi cabria en mi mano. Y sin embargo, está más lejos que nunca, más estrecho, más pequeño, como yo perdido sin perro ni bastón, pidiéndole a un desconocido una culata para que se me vaya un tiro. ¿Y el semáforo, está en verde o en rojo?” La muralla, límite que ahora sirve de guía se ha terminado, el ruido de la micro me dice que estoy al borde de la muerte y, las risotadas adolescentes que siempre me molestaron tanto, ahora son certeza de vida. Y con todo, la Angustia angustia, el pié que no se mueve, se seca, se convierte en el pié de la anatomía, mezcla rara de carne, falanges, cartílagos, huesos y uñas, ya no más el compañero de viaje, él esta roto, perdido, angustiado, se ha ido. Porque la Angustia angustia, y el ojo cojo no permite dar paso alguno. Angustia, sólo angustia, ya no miedo, ni espanto, susto o pavor, sino angustia; sólo angustia angustiante, la del borde del abismo llamado cuneta.
“Vendo unos ojos negros” –Recordé. Trato de reír, como disimulo de la desesperanza que siento, llevo y cargo, porque son negros, estos si, demasiado negros, la luz no entra, y sin ella, ya ni tu. Y para peor, una desconocida –como todo lo conocido- aparece, toma mi mano, y me dice: -Por acá señor, por acá. Y, yo me pregunto, ¿Si todo se paga en esta vida, cuántos favores me quedan en la bolsa?

Cadaver exquisito Babubita-Allendenko

2006-09-17T22:49:00.000-07:00

Camine, las mismas calles con pies
nuevos, no es que estaban descansos ni
frescos sino que ya no me
pertenecian,
Es important saber a quien pertenece la verdad... pertenece a todos o a cada uno de nosotros?
Todos pretendemos saberlo todo,
cuando en realidad nada sabemos
acerca de nada...
Pretensiosa eres, casi tanto como,se lo dije a mi imagen en aquel,
espejo roto que se esconde en tu
pupila
El entierro de tus sueños ha terminado, sólo queda el vacío que el duelo a calado.
Cansado de aquello que no has
alcanzado, vas solo en la vida
vendiendo pecados.
Pense dos veces lo ya pensado, y
sólo sirvio para darme cuenta de que
perdi el tiempo cuando vendi el alma
al que no debia, por no deber pague.
- Pasados borrados, futuros truncados te muestran los cuentos que no has acabado.
Los ojos perdidos en largos arroyos
te muestran caminos nunca
transitados.
y desconozco el juego de la memoria
y el olvido, el borracho de esa mesa
ha dicho que se aman, pero debo
limpiarme los pies y cruzar la calle
que los separa.
Buscamos respuestas que nunca encontramos, tenemos ideas que ya se fugaron.Miramos reflejos que ya se
esfumaron, tiramos espejos que ya se
quebraron.

CAFE

2006-09-17T21:48:00.000-07:00

Esa tarde tardó más de lo acostumbrado en llegar. Una vez ahí estaba todo dispuesto.

–Su carta señor.

¿Cuántas veces ensayé otra frase? Su cada día, su misma mesa, su boina al lado derecho del salero, las dos cucharaditas de azúcar en invierno, los edulcorantes en verano, y su mirada, justo bajo la mesa con más luz, y en el medio de todo, mi carta en versión bilingüe y conmigo, el sonido de mi voz: “Su carta señor”.

Todo eso y los tiempos que transcurren me invitaban a saludarle de modo más familiar y, de algún modo sabía que era esa prótesis de familiaridad la que le hacía volver cada día. Pero aun con los años transcurridos, las penas, las glorias, los kilos acumulados, los cabellos en la ducha abandonados, los uniformes antiguos y nuevos, las conversaciones ficticias que con él sostuve, mis ganas de vivir como personaje de la teleserie nocturna, y todos esos qué se yo que mezclan recuerdo e imaginación, chocaban con la certeza de su respuesta, porque en el fondo estaba todo él demasiado lejos como para acercarme con algo más que la carta.

La leyó como cada día, no sé, ni logro imaginar por qué la lee cada día, nunca he logrado interceptar su mirada más allá del breve ritual del Café, sé que podría descubrir algo de él si lo miro a los ojos –los años en la escuela de danza y teatro no sólo sirvieron para acuñar mi vocación de mesera- sino que además desarrollaron esa clase de elongación que permite mirar el alma en los ojos. Y como siempre pronunció:

-Café con tostadas, por favor.

Se llama Maria Eugenia, lo sé porque alguna vez Ricardo la llamó por su nombre. Esta es la canción que más me gusta del soundtrack del lugar “La tarde consumió su ruego fatuo, sin carne sin pecado sin quizá. La noche se agavilla como un ave a punto de emigrar…” ¿Le gustará, o quizá ya ni la escucha de tanto oírla cada día? Ya llega con ese paso que me desconcierta, caminando casi a tres centímetros del suelo, no puedo dejar de mirarle los pies ¿Cómo camina así? Es más bien pequeña, menudita, de seguro debe tener más pelos en el cuerpo de los que desea, lo sé por la belleza de sus pestañas; pero qué erguida que viene, en el último tiempo ha engordado un par de kilos, si tuviese el talento podría dibujarla y reproducir su imagen en dos mil cuadros, que irían distinguiendo cada uno de los días en que ella gramo a gramo fue distinta de sí misma, y por lo mismo siempre igual. Ya son cuatro años desde que por vez primera vine hasta aquí, y cruce esa puerta atraído por los aromas del Café y en ese laberinto que configuran nueve mesas, me halle con sus Buenas noches, el cabello tomado, su largo cuello y esa clase de elegancia que se deja ver a través del pseudo uniforme cuyo ser excede por todas partes. No pude jugar el juego de las seducciones, porque no resistí mirarla tal y como Moisés ante dios en el monte y recibí como de su mano, la carta de la ley. La imagen y la semejanza: los granos tostados del café. Leí cuidadosamente la ley que viene de lo divino para los hombres, y accedí a su mandato: Café con tostadas, por favor.